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文每周都给家里打三个电话报平安。程敬桥听了，心里酸涩，那孩子一个字都没传给他过，他也不好问，他也不敢问。他要梁易武把梁易文播报战事的时间表发给他，梁易武专门来了一趟，对着他欲言又止，却还是给了他。那只是一张规规矩矩的时间表，梁易武特意来了，看着他，像他是什么罪人。

    “他对您太上心了，从前也没有过这种不要命的性子，可现在却连战地都跑去了，”梁易武立在那里，听不出是什么意思，“他的命也不知是押在谁身上，没出息的小子，就算死在外面了，到头来都不知是在为谁死。”

    程敬桥突如其来觉得自己在被一个小辈教训，喉咙口滚动，半天什么都没说出来。

    “您有再婚的打算吗？”梁易武继续说了，“您是家父的朋友，对我和小文而言也算半个“父亲”，您若能早早再成家，若是之后有人照顾您，小文就也不用再对你这么'cao心'了，是吧？”

    程敬桥轻轻捏着那张纸，闭了闭眼，他身后的茉莉还开着，像这辈子都不会凋零。

    “……是。”程敬桥说。

    程敬桥没有要梁易文的电话，只要了那张单子。时间表孤单地排列着，打开电视后的画面没什么人情味，一个固定的时间里，新闻背景里电流分割了噪音，画面不断转换，室内的播报员面无表情地让把画面切到战地，下一个画面就会切到梁易文。

    电视不大，甚至小。画面是泛着灰尘的粗糙色泽，梁易文的头发长了些，肤色也深了，他的背后什么都有，有烟，或是高楼，或是沙尘横飞的天空，梁易文总没什么表情，偶尔皱着眉头，画面因接触不良而摇晃闪裂。他的声音也毫