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蛛丝般散落于回忆的角落，拉都拉不回来。没有能量支持，灵感成了枯泉，任他如何用力，徒留一片焦灼的空白。

    刚刚立起的信心几近坍塌，若不是咬牙逼出的一丝狠劲支持，他恐怕就要放弃了。

    又一次毫无头绪地乱画一通之后，孟朝阳颓势地丢了画笔，往地上一躺，仰望楼顶，自言自语嘟囔：“到底要怎么画啊？我到哪里找灵感？”

    魏行风推开门，轻手轻脚走进来。

    孟朝阳假装没注意到，径直闭上眼装死。

    盘腿坐到他身边，魏行风拿起画废的画纸看了看，问：“还是画不出来？”

    孟朝阳翻个身，不理他。

    “喂？”魏行风轻轻推他，“跟我聊聊嘛。”

    “别吵。”孟朝阳赶苍蝇似的挥开他的手，“就是你最祸害人！”

    “你画不出画跟我有什么关系？”魏行风好笑道。

    “拜托你别来烦我，OK？”

    “我现在表现还不好吗？你干嘛总记仇呀？”

    孟朝阳噌地坐起来，瞪眼道：“废话，换你试试……”对上他笑微微的眼睛，说不下去了，孟二傻子丧气地哼道：“不跟你说了。”

    魏门庆笑如春风：“原来你以前那么喜欢我。”

    “切！”孟朝阳挥拳去打他，但想到在网上看到的“拿小拳拳捶你的胸”这句打情骂俏的话，便中途拐弯要收回拳头。

    魏门庆手疾眼快捉住他的手，“不开玩笑了。说实话，你这几天除了恨我还想些什么？”

    孟朝阳语塞。

    魏行风苦笑：“不是不让你恨我、怨我，但要创作，你这种状态可不行。”

    “我知道。”孟朝阳语气